MAGRITTE en concierto

El pasado sábado 13, tras un día movidito, decidí cumplir sin ningún esfuerzo la promesa que había hecho: me acerqué al Auriense y, tras saludar muchas caras conocidas esperé, impaciente, las primeras notas en directo de Magritte.
El concierto se abrió con mucha marcha y una estética singular, mucho estilo por parte de la cantante Nate Borrajo (sombrero y corbata que todos querríamos tener y no nos atrevemos a poner) y mucha imaginación por la del bajista y también cantante Jose Porto "Josito", cuyo chaleco a cuadros y pecho lobo al descubierto me atrevería a decir que estuvieron a punto de causar algún desmayo en las primeras filas.
Lo cierto es que el día anterior había asistido a un pequeño aperitivo en la entrega de premios del FETEGA, pero no fue nada comparado con lo que nos hicieron sentir la noche siguiente.
Fue realmente gratificante ver a un grupo con tanta entrega, desde el primero al último. A pesar de que José Lameiras, compositor y batería, se escondía un poco a nuestros ojos en aquel reducido escenario, sus letras y percusión hicieron vibrar al público. La vocalista, con muy buen gusto afinando y una seductora voz, se mostró en todo momento muy cómoda en el escenario; parecía estar en su elemento natural, animando al público a cantar y transmitiendo una energía tan positiva que contagió al ambiente desde el principio. "Josito", cigarro en boca, un showman.
Creo que a la segunda canción no había nadie sin moverse o tararear los estribillos. Tras haber escuchado la maqueta anteriormente fue muy agradecido ese sonido rockero de guitarras solista y rítmica que seguimos con los pies durante la hora y pico que duró. Lo cierto es que nos quedamos con ganas, y pedimos más. En los bises, El Alpinista (¡cómo no!) y Varsovia a petición de la rubia que estuvo a punto de desgañitarse y algunos más. Mi timidez me impidió clamar por Amor en televisión, pero la próxima vez llevaré la preparación mental suficiente como para hacerlo.

Un espectáculo digno de ver, sin duda. Ahora necesitamos más. ¡¡¡Sólo es cuestión de afinar!!! :)

MAUS, de Art Spiegelman

Inauguro hoy una nueva etiqueta: cómic, nada más y nada menos que con un premio Pulitzer, el del 92.

He de confesar que desde la primera vez que lo vi a través del vidrio de la estantería que ocupa todo un lateral del salón - junto a Corto Maltés, El predicador, El Regreso del Señor de la Noche (tengo pendiente, por cierto, un post sobre The Dark Knight), algunos que ya había leído y otros tantos títulos apetecibles-, aquella portada me llamó especialmente la atención. Cada vez que pasaba hacia el estudio, mis ojos se clavaban justamente en su lomo, casi como fruto de una especie de encantamiento similar al que trataron de ejecutar las sirenas sobre la tripulación de Ulises, como si emitiese algún sonido aparentemente imperceptible que atraía mi mirada hacia él sin capacidad de elusión.

Pues bien, hace un par de días mi débil voluntad (nada que ver con la de Ulises, claro está) sucumbió ante aquel canto melodioso y por fin me decidí a cogerlo, no sin tiempo. Me lo ventilé en unas horas porque no conseguía dejar de leer, y no eché en falta la presencia de otros colores que no fueran el blanco y negro de sus páginas, sino todo lo contrario: en mi opinión, creo que ayudan al lector a sumergirse en el relato sin piedad, en el tono oscuro y melancólico que lo envuelve. Ciertamente, cuando llegué a la última viñeta sentí tristeza por haber abandonado el universo en el que me había ido instalando poco a poco sin percatarme.

Sin duda, es una nueva visión sobre el Holocausto que no te deja indiferente. La cruda realidad es que desgraciadamente, cuando asistimos al lanzamiento de un nuevo libro o película acerca del holocausto nazi (o de la Guerra Civil, que nos queda más cerca) pensamos sin remedio aquello de "¡oh, no!, ya vuelven a la carga"; pero ésta es una de esas obras que no te deja en absoluto indiferente, que transmite una imagen muy real del ser humano, de nuestras conductas en ocasiones inapropiadas o reprobables y del grado de miseria que podemos llegar a alcanzar. Y lo hace a través de pequeños detalles y ciertas metáforas animales que por momentos me han transportado a la Rebelión en la Granja de mi admiradísimo Orwell. Sin que nadie se salve, deja al descubierto la condición ruin de víctimas, verdugos, cómplices y contemplativos antes, durante y a posteriori.

Una vez lo empieces, estás perdido.

La SOGA, de Hitchcock

Después de haber abandonado voluntariamente mi blog durante algunos días debido a un percance que sufrí al ver desaparecer ante mis sorprendidas narices todo un post sobre Wall·e - Batallón de Limpieza, regreso. Y lo hago con el claro objetivo de lograr una reconciliación tras haber padecido un indeseado borrón y cuenta nueva acerca del último regalito de la Pixar. Pues bien, creo que nadie mejor que uno de los maestros para encabezar un post cinematográfico. Pero antes de continuar, he de describir brevemente mi primer contacto con Alfred, que tuvo lugar allá por el año 87 de la mano del irresistible Cary Grant en Atrapa a un ladrón. El caso es que me gustó tanto, tanto, que pasó a ser una de esas películas que odiosamente visionan y revisionan los niños hasta saberse los guiones de memoria y llegar a aborrecer a sus familiares más próximos - menos a mi abuela, que compartía mi fanatismo como fruto del amor que profesaba por el Gary. Por supuesto, ni idea tenía yo de que pertenecía al célebre director mientras dedicaba mis cuantas horas al mes para calmar la adicción que me había producido; sin embargo, cabe decir (más que nada para que no se piensen ustedes que era un diminuto ser despreciable y selecto) que esta gran obra coronaba el orden de importancia junto a otros títulos como Grease (eso sí que era un musical), series como Webster e incluso telenovelas como Cristal. Es lo que tienen los gustos infantiles, que inevitablemente parten del término popurrí.

Volviendo al caso, con posterioridad vería La ventana indiscreta, Crimen Perfecto, Encadenados, Con la muerte en los talones y ... Pájaros. Fue esta última la que abrió una brecha entre ambos y provocó una fobia permanente hacia ciertas especies avícolas que me persiguiría durante el resto de mi vida. No obstante, conseguí reconciliarme con la agradecida Psicosis.

La que no había visto era Rope, La soga, basada en una obra teatral, de la que probablemente conserva la estructura intacta, ya que está rodada en un único plano- secuencia a pesar de que haya varios cortes debido a la escasa capacidad de que disponían los rollos de película por aquel entonces. Una obra de teatro filmada, podríamos decir, con una calidad interpretativa extraordinaria. Una obra maestra que destripa la mente perversa de una pareja de jóvenes acerca de la existencia del superhombre y su derecho a disponer de la vida de aquellos a quienes considera mediocres.

HAY QUE VERLA.

la prueba del delito

FESTA do PEMENTO de ARNOIA

No. No he abandonado el blog, y he vuelto para relatar una experiencia gastronómica y etnográfica de lo más particular: la fiesta del Pimiento de Arnoia.

Era un sábado por la noche. Después de un día de trabajo y diversión recíproca con niños de muy diversas edades, de tragar polvo y acabar con los ropajes empapados en una singular batalla de globos de agua en las fiestas de Trelle, un pueblo cercano a Ourense, me dirigí en buena compañía a la citada celebración.

La llegada, el pequeño atasco y las dificultades de aparcamiento auguraban una fiesta de dimensiones superiores a las imaginadas. Y tanto que lo fue: tras años de desentrenamiento en estas lides, mis ojos se abrieron en toda su amplitud ante la descomunal extensión del campo de la fiesta, con barracas varias, mesas a granel, una improvisación de pub con toda clase de bebidas espiritosas y, por supuesto, puestos cuya especialidades pimentiles eran extraordinarias y hasta uno dedicado al sabroso arte culinario del churrasco para aquellos que no gozaban del exquisito sabor de la deliciosa hortaliza. Pero el caso era comer platos de pimientos en todas su variedades posibles para hacer honor a dicho fruto de la huerta, y así fue; comimos pimientos fritos, rellenos, tortilla de ídem e incluso helado de pimientos que dejaba- todo hay que decirlo- un regustillo que ni todos los cubatas del mundo lograban disimular a pesar del paso de horas de diversión sin igual con orquesta, grupo de folk (no muy adecuado, en mi opinión, de acuerdo con el estado de los participantes) y una disco móvil. A pesar de que el protagonista y cabeza visible, el animador, el master, sabía lo que se hacía, nuestras ansias bailongas y la degeneración de los temas musicales nos llevaron a adentrarnos en pleno bosque en busca del pub perdido, el por lo visto famoso y archiconocido Inquiao. El ambiente de dicho establecimiento (si se le pude llamar así) y los acontecimientos que se sucedieron podrían ser dignos de un film de los hermanos Cohen, pero el universo es sabio y pretende la restauración del orden natural de las cosas, así que después de una vomitona de garrafón puro puente abajo, subimos al coche y nuestra salvadora (la única cuyo nivel de alcoholemia no superaba con creces los límites permitidos, la heroína que había logrado resistir toda la noche sin probar una gota de alcohol) nos depositó en casa sanos y salvos.

Con respecto a la mañana y tarde siguientes... ya se sabe: día de todo, víspera de nada.

La CASA de MUÑECAS, de Ibsen

Hace ya unas semanitas que acabé de leérmela y no me canso de recordarla una y otra vez.

En esta obra, de lenguaje natural, espontáneo, simple, directo, sin utilización de grandes recursos literarios u ornamentos, la importancia reside en la temática. Su visión crítica de los valores negativos de la sociedad del siglo XIX continúa vigente dos siglos más tarde sin perder un ápice de frescura: la denuncia de la hipocresía, la primacía de los intereses comunes sobre el bien individual, la manipulación y el efecto opresor que la sociedad puede llegar a ejercer sobre el individuo quedan claramente reflejados a lo largo de toda la obra.

Nora es un personaje que, al encontrártelo entre las páginas de una obra dramática, te hace pensar en el sueño de interpretarlo, ya que simboliza la lucha contra la podredumbre social encarnando la valentía frente a la cobardía, la autorrealización frente al cumplimiento del rol determinado que la sociedad te asigna. Es una muñequita adorable aparentemente frágil que encierra una fuerza capaz de fundir los barrotes de la cárcel que habita, una muestra de las ansias de independencia y de libertad en un mundo dominado por los hombres en el que no hay igualdad de oportunidades.

Resulta curioso que Ibsen, dramaturgo noruego y autor de dicho drama realista contemporáneo, decidiese incluír en una de sus 26 obras dramáticas un personaje basado en una mujer de carne y hueso, Laura Kieler, que padeció injustamente muchas de las desgracias que le tocan vivir a Nora pero con un desenlace mucho más trágico y, por supuesto, real: su internamiento en un hospital psiquiátrico.

La he disfrutado y sigo en ello, trabajando un fragmento concreto de dicha obra e imaginándomela, inventándola, moldeándola.

Recomendación segura.

EL CORREO

Hace poco más de un día, me hallaba en casa en uno de mis momentos preparatorios de máxima felicidad, canturreando y arrastrando las zapatillas con bailoteo incluído por toda la casa cuando, de pronto, sonó el timbre. Al otro lado del aparato, una voz femenina y agradable, de ésas con las que no suele ser muy habitual encontrarse en el mundo del funcionariado, me dice que hay una carta certificada. Como no, me pongo mi bata hortera- regalo navideño de la abuela, como no podía ser menos- y bajo corriendo a saltitos las escaleras derrochando buen humor y simpatía. Nos saludamos, me da la carta, y... ojos platunos.
La carta llegaba un poco tarde, como con unos trece años de retraso, para ser más exactos, ya que estaba dirigida a mi fallecido bisabuelo. La pobre mujer se puso roja como un tomate después de enterarse de lo sucedido y me preguntó con una amabilidad extrema y disculpándose sin motivo por un error que nada tenía que ver con ella si quería que la devolviese por fallecimiento. Por supuesto, mi curiosidad no podía permitir que me quedase con las ganas de ojear el contenido después de leer el sello azul que informaba de que procedía del Servicio de Admisión de Consultas Externas, así que me despedí de la agradable señora cartera y subí echándole un vistazo al sobre y poniéndolo a trasluz para intentar descifrar algo de lo que, por lo visto, le había quedado por decir al personal del Hospital Xeral a mi dinfunto bisabuelo a casi tres lustros vista de su muerte.

Finalmente, incapaz de leer nada en absoluto, decidí esperar a que llegase mi progenitor para descubrir lo que se le decía a su abuelo en aquella carta.
En resumidas cuentas, creo que tenemos para amenizar diez años de comidas familiares con un simple minuto de dedicación in memoriam de Evaristo respecto al respecto de este asunto:

Comunícaselle que deberá acudir a consulta na data e hora abaixo indicadas. Debendo realizar todas as probas realizadas por dita consulta. Quedando anulada a cita anterior.

En caso de non asistir, rógaselle o comunique a maior brevidade posible ó teléfono ...

03/11/2008 8:30 GINECOLOGÍA (CEX) - XERAL

No photos, no comments.

el inacabado Bataille

Hace ya unos cuantos días escribí sobre mi dura experiencia con respecto a Historia del ojo. Me estaba resultando, como decía una razonablemente olvidada cantante sin personalidad emulando a Xuxa, "duro de pelar".

Pues bien, hace menos de una semana me dirigía en autobús urbano hacia el campus universitario en busca de un título -que me darán en el 2013 si se apuran- con la citada obra entre mis manos. Decidí retomar la odisea tras unos días de descanso y de tener la mente algo más limpia. Proseguí con el libro y, cuando mis expectativas de tener el estómago bien curtido tras las últimas lecturas auguraban un triunfo seguro, tuve que cerrarlo.

Juro que me preparé. Prometo que mis conversaciones de autoconvencimiento parecían haber dado su fruto. Pero continuaré, porque el abandono no fue fácil. La cosa empezó con una serie de sudores fríos que fueron acompañados, poco a poco y sin previo aviso, por unas arcadas terribles y unos retortijones difíciles de disimular (y eso que una servidora es bien sufridiña para los dolores); el caso es que pensé que tenía que solicitar parada sólo para echar la bilis fuera y no salpicar al resto de pasajeros que ocupaban gran parte del vehículo de transporte público.

Lo peor del asunto... es que lo he dejado a cuatro páginas. En estos momentos vuelve a mi cabeza la idea de retomarlo, quizás esta noche. Y ahí está, sobre la mesa, ese gran ojo observándome desde la portada, ejerciendo sobre mí una acción hipnótica que me conduzca a un nuevo intento. Miedo puro. Un corte en un dedo y vómitos: el colmo de un hipocondríaco. Lo estoy viendo...

el pervertido

SUSPENSIÓN del Concierto de Extremoduro

Ni set list, ni rabos de gaita. El dichoso concierto se aplaza nada más y nada menos que hasta el 5 de Julio, y quien no pueda que se busque la vida.

Hoy no hay foto. Mi humor no me lo permite.

Set list de Extremoduro

Lo prometido es deuda... Después de paparme la crónica del concierto de apertura de gira en Santander, intento reproducir como buenamente puedo lo que podrá ser el concierto del sábado en el Pazo de Congresos lucense.

Por lo visto, rompen el hielo con Deltoya (me puedo morir), continúan con Sol de Invierno (si a estas alturas no me habéis traído la bombona de oxígeno, hacedlo ya), Historias Prohibidas, Golfa (ésta ya en plena sobreoxigenación), la nueva y no por ello menos importante Dulce Introducción al Caos, Buscando una Luna, La Vereda de la Puerta de Atrás, Quemando tus Recuerdos (al borde de la deshidratación) y la primera parte del Pedrá (señores, no se sorprendan si se asoma, sin mi permiso, una lagrimilla) que dará paso al intermedio, de unos quince minutos aproximadamente.
Después de un par de aguas para recuperar forma y un par de pitillos para no perder las malas costumbres, se arrancan con Papel Secante (hiperventilando), Sucede, De Acero, Standby, A Fuego, Pepe Botika, So Payaso, el unánimemente coreado Jesucristo García, Puta (momento boca a boca), Salir, Ama y... ¡ojo!, por lo visto acaban con Autorretrato.


Fire. Exclamation mark.

Discovering DEPECHE MODE

Hace ya unas cuantas horitas, después de desayunar, me puse Fly Music para que me acompañase en mi calentamiento matutino y vi un videoclip de Dave Gahan. ¡Qué lástima!, pensé. A pesar de conservar cierta esencia, le falta chicha en solitario.
En un principio, me resultaban cansinos y lo máximo que tarareaba de ellos era el estribillo de hasta la saciedad escuchada Barrel of a gun, pero tras una sesión de música varia descubrí que pueden ser unos excelentes compañeros de viaje hasta el punto de colaborar en el proceso de transporte a dimensiones insospechadas.
Y ahora mismo, tengo mono de ruta intergaláctica acompañada por su música, en concreto del que es para mí su temazo (el primero que cuelgo) y de algunos de los sucesivos... ¡Sesión Depeche Mode ya! :P

En algunos de los vídeos que cuelgo la calidad de la imagen no es muy buena, pero el sonido es bastante mejor. En fin, que ahí quedan unas perlitas con las que podréis disfrutar con el showman Gahan...

la susodicha...

los años pasan, pero ahí está...

seguimos...

Vamos acabando...

Y esta última para calentar motores (¡qué mejor!)... Este sábado, a morir.

Menudo repasito... y los que habrá que darles...

Historia del Ojo, de GEORGES BATAILLE

Hace un par de semanas recibí con gran satisfacción un consistente envoltorio rectangular con apariencia de libro. Me encanta que me regalen libros, y más últimamente, debido a que mi agasajador particular parece conocer muy bien mis apetencias literarias.
Lo dicho, que hace cosa de medio mes cayó en mis manos Histoire de l'œil, una de las producciones del polémico Bataille. Lo recibí con gran entusiasmo debido a su título más que apetecible y comencé a devorarlo con ansia, ya que mis recientes encuentros con la literatura erótica de Sade y Louys habían sido muy gratos, pero me encontré con que mi estómago era demasiado delicado para ciertas imágenes que estaban expuestas en algunas páginas.
Desgraciadamente, este fin de semana he olvidado la novela en medio de una charla sobre dicho tema y no he podido completar su lectura. Mis intenciones, con toda seguridad, están relacionadas con llegar hasta el final a pesar de que mi tal vez extrema sensibilidad se resienta. Lo cierto es que necesito acabarlo. Curiosidad y la autopromesa de no volver a dejar incompleta cualquier obra que empiece me empujan a hacerlo.
Espero poder seguir acercándome a él, pero de momento, lo próximo que lea creo que irá en una línea más festiva. De cualquier modo, se aceptan sugerencias.

comienza la Gira de EXTREMODURO

Nueve días para que empiece. ¡Qué ganas de un concierto de Extremo! Como ya sabréis, empieza el 17 en Santander pero llegarán a tierras gallegas el 23 (Multiusos do Sar, Santiago de Compostela) y se quedarán hasta el 24 en el Pazo de Congresos de Lugo con Doctor Deseo como teloneros, que no está nada mal... Si estuviesen un poco más separados en el tiempo me iba a los dos conciertos, eso lo tengo claro.
Creo que las entradas se pueden adquirir en cualquier establecimiento Fnac, vía internet en Tick Tac Ticket o bien en Don Disco para el caso de Lugo en concreto (en el resto de Galicia no sé cómo va la cosa para comprarlas en tiendas de discos, la verdad... a lo mejor en las Tipo...).

Y hablando de todo un poco, me imagino que ya sabréis que están ultimando el nuevo disco. Lleva por título La ley innata y en la página web (el link lo tenéis en enlaces musicales) podéis escuchar el temazo que nos ofrecen como adelanto para que nos cuelgue un poco la babilla, Dulce introducción al caos (no cuelgo aquí lo que hay en el youtube porque me matan los fotomontajes). Yo ya me emocioné un rato largo escuchándolo varias veces seguidas.
Esta mañana, para variar, me puse el itunes a todo trapo para recordar viejos tiempos. El tiempo pasa pero sus letras y su música siguen ahí, transportándome a momentos en otros espacios y lugares, haciéndome rememorar olores y sabores, como la magdalena de Proust. Después de acompañarme en noches de descontrol, tardes de partidas de dardos y cartas, viajes en coche hasta el infinito y más allá y fiestas de guardar, ahí siguen.
Ojalá mis ojos puedan ver unos cuantos conciertos más con ese jodido poeta etílico al micro y la guitarra, con sus faldas y sin ser a lo loco, en su línea, viviéndolo intensamente y haciéndonoslo vivir a nosotros también.

Espero ver alguna cara conocida por allí. Y ahí va un trocito de magdalena para quien guste...

UNTIL IT SLEEPS, de Metallica

Después de años y años de flipar con ellos en estéreo, ser fan number one que derramaba valles de lágrimas adolescentes suplicando permisos denegados una y otra vez para asistir a un concierto, tener la habitación y la imaginación hormonal empapelada con fotos de James Hetfield y morderme la lengua hasta hacerme sangre por no vomitar la bilis cuando asistí con absoluta perplejidad a su venta sin piedad a la prolífica industria del chandal- metal, aquí sigo, con los pelos como escarpias cada vez que escucho uno de sus temazos (véase hasta el 99 más o menos, S&M inclusive, por supuesto) y con el cuerpo el pleno proceso de derretimiento cada vez que siento esa inimitable voz profunda acariciando mis huecos auditivos.

Últimamente padezco un problema de insomnio mezclado con ausencia total de ganas de dormir cuyas razones no voy a enumerar aquí por cuestiones de rigurosa intimidad. Esta mañana me levanté y me puse el modo aleatorio en el itunes con la intención de empezar a hacer las tareas diarias con alegría y de repente, ¡zas!, la versión de la susodicha canción de mano de mis también admirados Apocalyptica en su Plays Metallica by four Cellos. Entonces tuve ese pensamiento absurdo e inútil que tanto caracteriza al ser humano en momentos críticos consistente en meditar algo así como que los elementos se han alineado para que yo escuchase esta canción en este preciso instante, en definitiva, pajas mentales relacionadas con mi persona que no van a desembocar en ninguna clase de acontecimiento que lleve al país a un desastre nacional por los delirios de grandeza de un personaje chiflado (o al menos, no de momento).
Estuve con ella en la cabeza todo el día y acordándome del bombazo que había supuesto el videoclip (de aquellas los tenía todos grabaditos en VHS). Pues bien, como se da la casualidad de que cuando estoy de buen humor mi generosidad no tiene límites, lo voy a colgar aquí para que lo re-disfrutéis con todas las de la ley. Ejem... yo me lo volveré a ver un par de veces más para recordar tiempos mozos porque mi frikismo no tiene límites y, de segundo, un regalito para un fan histérico de Farrokh Bomi Bulsara al que espero que le guste con la petición de que evite cualquier posible comparación... son odiosas.

the simple present...

Insomnio, parte II

- Abrígate antes de salir. Hace frío y llueve.
- Lo sé. Me di cuenta al abrir la ventana de la habitación para ventilar.
- ¿Antes o después de que el cartero tocase el timbre y decidieses no abrirle?
- Después. No fue una decisión meditada, las sábanas se enredaron tanto en mi cuerpo que era imposible desembarazarme y me di por vencida. Además, podías haber abierto tú.
- A mí me pasó una cosa parecida... Desde que no duermes, yo tampoco consigo descansar.
- No es culpa mía. Me da miedo cerrar los ojos y encontrarme con mis miedos; no consigo enfrentarme a ellos de una manera racional.
- Explícame eso.
- No puedo. Tendría que explicarte cómo me siento y la verdad es que... no me apetece.
- Iré a la farmacia a pedir pastillas para dormir y no soñar, entonces.
- No son los sueños los que me asustan, hace tiempo que aprendí a vivir sin ellos.
- ...
- Cojo el paraguas.

MITEU de Ourense

Señores, la Mostra Internacional de Teatro Universitario llega a su 13ª edición. Entre los días 11 y 27 de abril las calles y los teatros ourensanos se llenarán 31 espectáculos. Espero poder asistir hoy mismo a la contada del señor Cadaval, pero en cualquier caso este domingo no me perderé la actuación pertinente.

PROGRAMA:

Día 11 (viernes):

“Ollar o mundo” de Rosaura (Ourense) a las 19,00 h. en el Paseo.

“Jujurujaja. El desastre continúa” de Nanny Cogorno (Arxentina) a las 19:45 h. en el Paseo.

“Divina de la muerte” de Miss Vero (Argentina) a las 19,45 h. en el Paseo.

“Á deriva” de Cordelia (Ourense) a las 21,00 h. en el Teatro Principal.

“A vida dura” de Quico Cadaval a las 23,00 h. en el Teatro Principal.

Día 12 (sábado):

“El blues de Macky Navaja” de la Aula de Teatro de Alicante a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“Músicas del mundo” de Stranniki (Bielorrusia - Ucrania) a las 23,00 h. en el Auditorio.

“Sól@ ante el peligro” de Aula de Teatro de Alicante a las 01,00 h. en el Café Auriense.

Día 13 (domingo):

“Qué más da” de Aula de Teatro de Badajoz a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“Concerto” de O Sonoro Maxín a las 23,00 h. en el Auditorio

Día 14 (lunes):

“O Volter” de Colectivos Ourensáns Roteiro as 19,00 h. por diversas calles de la ciudad.

“Sempre hai alternativas” de Teatro Social C. P. de Pereiro de Aguiar a las 21,00 h. en el Teatro Principal.

“Non censure” de David Amor a las 23,00 h. en el Teatro Principal.

Día 15 (martes):

“Othello” de Teatro Rastilho (Lisboa) a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

Día 16 (miércoles):

“As Raíñas” de Aula de Teatro de Santiago a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“Oua-umplute” de Che y Moche (Zaragoza) a las 23,00 h. en el Auditorio.

Día 17 (jueves):

“Charla sobre sociedad y arte en la India” por Músicos de la India - OM/OFF a las 19,00 en Librería Torga.

“Ubú Rei” de Aula de Teatro de A Coruña a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“La Revelación” de Leo Bassi a las 23,00 h. en el Auditorio.

Día 18 (viernes):

“O avarento” de Citac (Coimbra) a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“Concierto” de Música india - OM/OFF a las 23,00 h. en el Auditorio.

Día 19 (sábado):

Descanso.

Día 20 (domingo):

“Las tres hermanas” de Aula de Teatro de Zaragoza a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

Día 21 (lunes):

“Top girls” de Aula de Teatro de Pontevedra a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

Día 22 (martes):

“A ronda” de Aula de Teatro de Lugo a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

Día 23 (miércoles):

“Partition d’un manifeste” de Mauvaise Compagne D’en Face (Bélgica) a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“El día que Bertol Brecht va a morir a Finlandia” de Aula de Teatro de Valencia a las 23,00 h. en el Campus.

Día 24 (jueves):

“Vida clownyugal” de Punto Clown (Valencia) a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

Día 25 (viernes):

“Avançar? Pergunta o cavalo” de Teatr’ubi (Covilha Posso) a las 20,30 h. en el Teatro Principal.

“Enemig@s” de Aula de la Autónoma de Madrid a las 23,00 h. en el Campus.

Día 26 (sábado):

“Os feios” de Gretua (Aveiro) a las 20,30 h. en el Auditorio.

“84″ de Maricastaña (Ourense) a las 23,00 h. en el Teatro Principal.

Día 27 (domingo):

“Sex on the beach” de Teatro Estudio Internacional (Estados Unidos) a las 20,30 h. en el Auditorio.

Ojalá viviese una Ourense y pudiese asistir a todo... ¡snif!

catorce años sin NIRVANA

El pasado sábado, 5 de Abril, fue el aniversario de la muerte de Kurt Kobain, carismático líder de la banda más conocida de Seattle, Nirvana, y mi grupo favorito desde mis últimos años de educación primaria hasta hoy.
Hace ya bastante tiempo que me pasó la obsesión de encender una velita en cada uno de sus recordatorios y ponerme en mis walkman, a todo trapo, mis cassettes del In Utero, Nevermind o el Unplugged in New York (aunque he de confesar que la conservo, intacta, en uno de los rincones ocultos de mis estanterías y que sonrío cada vez que le saco el polvo). En fin, me pilló bien joven y ya se sabe, es lo que pasa cuando Smells like Teen Spirit, pero aún así me sigue encantando su físico, su estética, sus letras y su música; está claro que marcó a toda una generación dentro de aquel mundo de drogas, descontrol, distorsiones y destrozos instrumentales varios que dejó una huella imborrable en el mundo musical. Y he de decirlo, también en mí, por supuesto. Decenas de singles, álbumes y recopilatorios adornan mis estanterías. Aún conservo numerosos pósters en carpetas y cajones, libros de letras, de fotos, su biografía, etc., y no tengo la mínima intención de deshacerme de todos ellos.
Así que ahí os dejo una pequeña porción de recuerdos en lo que son, para mí, tres de sus mejores temas. Espero que los disfrutéis al menos la mitad de lo que lo hago yo.

Heart- shaped box (imposible colgar el videoclip, pero miradlo en youtube, no tiene desperdicio)

In Bloom

Lake of fire

XIV FESTIVAL INTERNACIONAL de TEATRO UNIVERSITARIO de LUGO

El pasado domingo, 3o de marzo, dio comienzo la XIV edición del Festival Internacional de Teatro Universitario, con "O Público", a cargo de la Compañía de Teatro de la USC- Lugo en el Auditorio Gustavo Freire.
Por desgracia, no pude asistir al resto de actuaciones debido a mi ajustado horario (entre trabajo y ensayos no da uno a basto). Me hubiese gustado mucho ir a ver la propuesta del Grupo de Teatro de la Universidad de Valencia y - cómo no!- el 84 del señor Dacosta. Lástima.

Así que ya saben, aquellos que tengan tiempo, que pinchen en el link, escojan y decidan (yo iría a todas).

DELUXE, el Amor Valiente

Lugo. Primer otoño. Concierto. Abrazos entre abrigos y bufandas. Mono de tabaco. Le debía este post a alguien...

Antes de proseguir debo contarte algo
Algo que sucedió y que duele a cada paso
De cada pequeño peldaño
De esta visa de escalones cada vez más altos

Aquella noche tan larga
Te divisé al final de la calle
Yo quería salir corriendo
Pero no fué el amor tan cobarde

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más

Estabas allí en lo alto
Al final de una enorme cuesta
Con la mano tendida
Y colgando un pañuel

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más

Fui subiendo poco a poco
Como en el peor de mis sueños
Sentía plomo en los zapatos
Y cemento mis pies cansados

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más

Como entre arenas movedizas
Seguí y seguí avanzando
Seguí y seguí avanzando
Sin ver que desde la ventana
alguien me estaba apuntando

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más

Otra vez volvía a creer
Aunque fuera por un día
Cuando aquel ángel
cicatrizó todas mis heridas
Y me cubrió con sus alas
Hasta que cesó el ruido de las balas

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más

Pero fue la última parte
La parte más difícil
Esta vez fue mi propio miedo
Fue mi propio miedo que casi me deja ciego

Ahora entiendo el sentido de las cosas
El equilibrio de la balanza
El polvo de las estrellas
Las rocas que ahora son arena

Ahora entiendo que cada espina
Y que cada pequeño arañazo
Cada cuchillo por la espalda
Fue tan solo un pequeño trámite
Tan solo una excusa idiota

Fue tan solo un pequeño trámite
Tan solo una excusa idiota

Tan solo un pequeño trámite
Tan solo una excusa idiota

Hace tiempo que yo ya no sonreía tanto... :)

Oscar Wilde... absolutely delicious!

Empiezo el post con ganas de hacerlo en inglés, pero para evitar comentarios y, más que nada, debido a mis intenciones de que lo leáis, lo hago en castellano.

Me he pasado las últimas dos horas leyendo The Importance of being Earnest. Lo había leído hace ya unos cuantos años y me gustó volver a hacerlo durante las primeras sesiones del aula de teatro, pero se da la casualidad de que no hace mucho un leprechaun le sopló a un visitante que triunfaría si me traía como souvenirs una mantita con tréboles, un lápiz con su imagen (la del habitante irlandés, por supuesto) y la susodicha obra teatral en versión original, más concretamente de la editorial Penguin Popular Classics. Como decía, he pasado las dos horas anteriores disfrutando del minucioso retrato que el maestro Oscar hace del ambiente burgués inglés del siglo XIX a través del lenguaje, una elegante crítica satírica a la pomposidad, los intereses, las preocupaciones y las absurdas pretensiones de los elementos aristocráticos con un dominio que me llevaba a recordar al del propio Proust en El mundo de Guermantes a pesar de su consiguiente cambio de escenario (en este último caso, Francia). Por supuesto, la pieza de Wilde dice mucho más en versión original que en traducida, la sonoridad es magnífica y qué decir de los gags cómicos (con imposibilidad de traducción existosa ya en el propio título...). Aún así, los personajes no dejan de ser encantadores y deseables para ser interpretados.
Y ahora, ganas de paparme The Picture of Dorian Grey y De Profundis en lengua materna.

Ja!

SWEENEY TODD, el musical de Burton

Domingo, 19:15 horas, ocupando un siento en los cines de la Plaza Elíptica de Vigo y con una actitud caracterizada por una mezcla de nerviosismo y excitación incontrolable, no menos grave que la de cualquier otro fanático burtoniano ante el estreno de su última película tras meses de espera. Empiezan los anuncios (entre los que no estaba, por cierto, el de la tan esperada por algunos cuarta entrega de Indiana Jones) hasta que se oscurece la pantalla. Me mosqueo un poco al no leer el nombre de Elfman por ninguna parte, pero lo encuentro hasta cierto punto razonable al tratarse de un musical.
Se escucha una música potente que anuncia la llegada de los créditos... unos tres minutos impresionantes que aventuran una película al más puro estilo del susodicho director incrementan, si cabe, mi gran curiosidad. Comienzan las cancioncillas y, de momento, la cosa pinta bien... hasta la llegada de la oda a Johanna... (creo que fue con ella con quien empezó el declive...) y es curioso, porque siendo yo un espectador que disfruta de los musicales a tope no podía evitar que se me encrespase el pelo cada vez que escuchaba aquella melodía empalagosa y cursi.
Lo dicho: a partir de ese momento la cosa empieza a decrecer al tiempo que va menguando mi interés... La historia en sí: estupenda, pero ningún personaje consigue mantener mi atención por méritos actorales a pesar de la chicha de cada una de las historias personales. La estética, genial, muy propia. Pero bueno, llegados a este punto, sólo decir dos palabras: decepción y cansancio. Ni siquiera experimenté fuertes sentimientos de repugnancia hacia ciertos sujetos que supuestamente lo merecían ni sentí lástima o compasión; sólo unos escasos segundos lograron conmoverme prácticamente al final del film. La palabra venganza aparece a lo largo de toda la película, pero sin llegar a materializarse, desde mi perspectiva, con fuerza.
Se encienden las luces y no puedo ocultar mi cara de escepticismo intentando no influír en la opinión de mi acompañante y esperando con inquietud una respuesta (buena o mala) para poder decir algo... Coincidimos en bastantes cosas. En fin, lo odioso de las expectativas es que, sin darnos cuenta y por el historial de nuestros directores, actores y músicos fetiche, nos creamos ilusiones sin darle importancia a la posibilidad de que el batacazo inesperado duele más. :(

Ahí dejo el trailer, por si a alguien le apetece disfrutar de vestuarios, maquillaje y escenarios...

MIGUEL HERNÁNDEZ, poeta de los jóvenes y no tan jóvenes

Hace ya unos cuantos años, rebuscando en diversas cajas de cartón de la buhardilla con la esperanza de descubrir alguna clase de tesoro perdido, encontré un libro publicado en el 84, una Antología Poética de Alianza Editorial abandonada, descolorida y con algunas manchas de humedad. Era de Miguel Hernández, con las tapas blandas, de color verde oscuro. Recuerdo que le sacudí un poco el polvo y lo empecé a leer consumiéndolo de tal modo que no volví al mundo real hasta que noté mis posaderas prácticamente congeladas por el contacto continuado con la baldosa.
Desde aquel descubrimiento, no hice más que leerlo, y releerlo, y volverlo a leer encontrándome y reencontrándome en cada uno de sus versos. Todavía hoy, con una Antología mucho mejor presentada y más completa, identifico en ellos mis triunfos, mis derrotas y aquellos recuerdos que no quiero olvidar, y tal día como hoy, la cojo abriéndola por la página 319 y leo...

Sonreír con la alegre tristeza del olivo.
Esperar. No cansarse de esperar la alegría.
Sonriamos. Doremos la luz de cada día
en esta alegre y triste vanidad del ser vivo.

Me siento cada día más libre y más cautivo
en toda esta sonrisa tan clara y tan sombría.
Cruzan las tempestades sobre tu boca fría
como sobre la mía que aún es un soplo estivo.

Una sonrisa se alza sobre el abismo: crece
como un abismo trémulo, pero valiente en alas.
Una sonrisa eleva calientemente el vuelo.

Diurna, firme, arriba, no baja, no anochece.
Todo lo desafías, amor: todo lo escalas.
Con sonrisa te fuiste de la tierra y del cielo.

Y después de leerlo, quiero seguir leyéndolo y escuchándolo en la voz de Serrat.

Abraham Boba y compañía

El año pasado tuve la suerte de asistir a un magnífico concierto al aire libre, concretamente en las cuestas del parque de Rosalía de Castro, de este caballero. La ubicación era estupenda y, contra todo pronóstico, el sonido también a pesar de las ráfagas de viento que sacudían nuestras melenas de vez en cuando. Llegué por los pelos cargada de aguas para refrescar las gargantas de los conciertistas y me senté, aún con sofocada respiración, a disfrutar del espectáculo sin tener una mínima idea de lo que iba a suceder a continuación y con la lectura de una entrevista a Abraham Boba en El País como único referente, es decir, el típico espectador cuasi- ideal con prácticamente ninguna clase de influencia positiva o negativa.

Durante el concierto las canciones sonaban una tras otra produciendo en mí infinidad de sensaciones diferentes y cada letra que escuchaba se clavaba en mí enganchándome progresivamente, sin que me diese cuenta. Una voz cálida, que parecía acariciar cada vez que se pronunciaba, y el sonido del piano, la batería, la viola (en este caso) y el bajo resultaban ser una combinación musical perfecta. El caso es que cuando acabó estaba saltando de las gradas inconscientemente a la velocidad del rayo para hacerme con el CD. Los pocos que traían se agotaron en menos de dos minutos.
Para más inri, una serie de circunstancias me permitieron ir a cenar con ellos y conocerlos un poco mejor. Muy majos todos, por cierto. Después de un par de cervecillas en el Candonga, de camino a casa, no podía pensar en otra cosa que en llegar y cargar el CD en el ipod para escucharlo en la cama antes de dormir. Al día siguiente me metí en internet en busca de una posible página web o un lugar donde poder encontrar fechas de próximos conciertos. Poco a poco, el disco se fue convirtiendo en la banda sonora que marcó una época de mi vida y, hoy por hoy, cada vez que lo escucho, no puedo evitar identificarlo claramente con situaciones concretas y experimentar sentimientos que están más vivos de lo que aparentan.
Ahora sólo pienso en la posibilidad de verlos de nuevo en vivo y en desearles toda la suerte y el éxito que, sin duda, merecen.

A continuación, dejo una serie de vídeos para que los disfrutéis...

Historia de Otro

Signos de admiración

Una rareza que encontré con la que, por lo visto, deleitó a los presentes en el café Au Chat Noir de París

NO es PAÍS para VIEJOS, de los hermanos Cohen

Hace ya un par de semanas, decidí ir al cine con una plena predisposición a, por una parte, pasarlo mal (me había visto el trailer de la peli y las imágenes de Bardem daban un miedo de hacerse pis en los pantalones), pero también a reírme de ese modo en que ellos (me refiero a los señores Ethan y Joel Cohen) hacen que lo haga, dejando escapar esas carcajadillas que dan la sensación de hacer temblar a uno los pelillos de la nariz.
Una odisea, más bien, una ilíada de peleas con aparatos y dependientes diversos obstaculizaron una entrada tranquila y puntual a la sala donde la proyectaban (si cogéis las entradas por internet procurad llegar al menos veinte minutos antes) y, después de unas cuantas carreras con sofocos incluídos entré en el ambiente silencioso alumbrado únicamente por la escenita famosa. ¡Aaaaaaargh! Sí. Me la había perdido. Quise llorar, pero mis ojos se clavaron en la pantalla de un modo extraño, como si los pelos del español del momento (nada favorecedores, por cierto) tuvieran alguna clase de efecto hipnotizante. Unos minutos después, apareció Josh Brolin con sus pintas de macarra paleto en una escena, a mi parecer, de las mejores de la peli, por no decir la mejor; un personaje genial con esa alternancia de miseria y arrepentimiento que suele regir las conductas humanas. Es preciso decir que su presencia consigue incrementar el interés del público, pero también la de Tommy Lee Jones, su ayudante y cuantos sheriffs o polis se puedan meter por medio; como siempre, la caracterización del brazo armado de la ley es fantástica aunque, a mi pesar, no tanto como la de la excepcional Frances MacDormand en Fargo (uno de mis filmes de culto, todo hay que decirlo). El resto del reparto no estuvo mal, incluyendo la brevedad con que Woody Harrelson hace su aportación a la historia. Los secundarios, cojonudos, especialmente el dependiente de la tienda solitaria que todos querríamos tener de abuelo, aunque no en ese justo momento.
¿Mi opinión? Una apuesta interesante, pero ni la interpretación de Bardem merece un Oscar ni la peli es tan buena como esperaba, pero no estuvo mal. Nada mal.

Ahí quedan el trailer original (me gusta más, como siempre)...

... y el español...

ARGELINO, SERVIDOR de DOS AMOS, de Teatro de la Abadía y Animalario

Pues bien. Después de este largo período de aparente letargo, pasados los exámenes y con un proceso vírico que no me permite ni asomarme levemente a la ventana para disfrutar de estos a estas alturas bien extraños rayos de sol, me decido a publicar los posts que tenía pendientes; y, cómo no, empezando por éste.

Comenté con anterioridad que había tenido lugar la VIII Mostra de Teatro Clásico de Lugo a la que, por desgracia no pude asistir, prácticamente, debido a la coincidencia con necesarias horas de estudio y ensayo, entre otras cosas. Pero, eso sí, cuando me enteré de que Animalario iba a venir hasta aquí me prometí que no me la perdería ya que, incluso, durante mi estancia en Madrid en el Festival de Otoño, me planteé desplazarme hasta allí para verlos. Por desgracia, no me resultó posible y había perdido casi toda esperanza de poder disfrutar del espectáculo, pero no; lo cierto es que a veces los programadores culturales hacen bien su trabajo. Y allí estaba yo, como un flan, esperando con mi Norflok Terrier, pitillo en mano, ante la taquilla del Auditorio Gustavo Freire hora y cuarto antes de la apertura de la taquilla esperando no quedarme sin entrada. Lo cierto es que respiré profundamente cuando la tuve en la mano.

La obra comenzó con un recurso muy efectivo: todos los actores entraron por el patio de butacas ofreciéndonos artículos inservibles de ésos que intentan empaquetarte por las noches en los pubs desprendiendo una gran luminosidad. Llegados a este punto, tengo que reconocer que, en cierta ocasión, compré unos anillos luminosos que dieron mucho de sí, pero ese capítulo pertenece a mi oscuro pasado y lo cierto es que no merece ser mencionado aquí. El caso es que seguían ofreciendo articulillos inútiles hasta subirse al escenario, donde empezaban a cantar cancioncillas y seguían con una impresionante escena de naufragio con la única ayuda de un enorme plástico. A estas alturas, mis ojos ya estaban abiertos como platos y, mi carne, como la de un pollo. A partir de ahí, la obra no hizo más que ir a más (valga la redundancia), subir y subir, de modo que, tras el oscuro, no pude evitar levantarme y empezar a aplaudir como si un espíritu extraño me hubiese poseído. Menuda obra. Menudo final.
Absolutamente todos los actores y actrices estaban más que fenomenales en sus respectivos papeles, sus cambios de resgistro eran impresionantes y conseguían producir en el espectador esa sensación de facilidad que tan profundamente se agradece. Como sabemos, el argumento de Goldoni gira entorno a la lucha de clases, a las complicaciones que surgen en una convivencia entre criados y amos. En este caso, nos encontramos con un Andrés Lima y un Alberto San Juan que explotan minas de oro utilizando dicha obra como base: su tratamiento de la inmigración, su crítica satírica y mordaz a la actitud de la sociedad actual ante esta realidad inminente, el reflejo de las relaciones raciales y racistas también entre los propios colectivos inmigrantes, la misoginia, el maltrato físico y psíquico son temas que discurren ante nuestros ojos de modo magistral, sin que nos percatemos de la sutileza con que están envueltos y expuestos sirviéndose de la estructura original de dicha pieza.
Por otro lado, la escenografía daba lugar a muchísimo juego. Era sencilla y útil. Práctica, totalmente al servicio de lo que se quería contar y de cómo se quería contar. Atrás quedan las puestas en escena totalmente caducas con personajes de Comedia del Arte dando saltos y escupiendo texto hasta el más puro aburrimiento del espectador. Señores, esto es una buena demostración de la evolución del teatro. Está claro.
La pena que llevo a mis espaldas: haberme perdido unos seguramente impresionantes Hamelín (acerca de la pederastia) y un sensual Marat - Sade; seguramente con razón se han llevado los MAX al mejor espectáculo y mejor empresario. Espero que para el año que viene se sigan comiendo muchas más cosas. Al menos, a mí ya me han ganado como audiencia fiel con un sólo espectáculo, que no es poco.
El caso es que estos animales, estas bestias de Animalario, consiguen dar infinitas muestras de lo que supone la necesidad de un teatro social de una calidad extraordinaria y corroboran la existencia de una generación comprometida con los problemas de los tiempos que corren que sea capaz de revolvernos las tripas con sentimientos de culpabilidad, compasión, ternura, repugnancia, lástima, y todos cuantos se os puedan pasar por la cabeza.
Lo dicho: impresionante, abrumadora, redonda.

SECRETOS y MENTIRAS, de Mike Leigh

La semana pasada, tras la decepción que supuso para mí la última de Álex de la Iglesia y, con sinceridad, por pura pereza más que otra cosa, decidí arriesgarme a ver la bazofia televisiva en lugar de ir al videoclub a coger alguna de la infinita lista de títulos pendientes. Fue muy grato encontrarme de nuevo y por pura casualidad (es lo que tiene el zapping) con Secretos y Mentiras, del británico Mike Leigh. De hecho, la debo de tener todavía en VHS en algún rincón abandonado de ésos que producen una inmensa nostalgia cuando se revisan deliberadamente o por mera casualidad.

Recuerdo que cuando la vi por primera vez me encandiló el excelente guión y la interpretación magistral de la mayoría de los actores y actrices, especialmente una espléndida Brenda Blethyn como madre soltera histérica y patética pero entrañable, por la que consiguió la Palma de Oro en Cannes. Supongo que siempre me ha encantado el cine de cariz social, y precisamente de las miserias humanas es de lo que trata esta enternecedora exposición de vidas aparentemente inconexas que se cruzan ofreciendo una cruda visión de preocupaciones como la incomprensión, la soledad y la incomunicación, que muchas veces desembocan en comportamientos poco racionales y/o agresivos.

Y allí estaba yo, sobre el sofá, emocionándome y partiéndome de risa a un tiempo otra vez, con los mismos personajes y las mismas historias, con esos suspiros de lástima y sorpresa que reflejan el estado de ánimo de un espectador que realmente está disfrutando de lo que tiene ante sus ojos y sus oídos, compartiendo a mi manera los variados sentimientos que pasan por el desencanto, la impotencia, la curiosidad, la decepción y la esperanza tan bien retratados en esta gran película.
Y así, conseguí quitarme el mal sabor de boca que me había dejado la anterior.

Los CRÍMENES de OXFORD, de Álex de la Iglesia

Hace hoy exactamente una semana, tras un apuro de tres pares, conseguí hacerme con un sitio en la primera fila del cine para ver esta ejem... película.
Casi flipo con el trailer de John Rambo (sí, señores... el jodido vuelve); le veía hasta las espinillas, lo que me aventuró una dificultad visual continua y un dolor de cabeza también continuo a lo largo del film. Pero no fue la escasa distancia que me separaba de la pantalla la que me produjo ambas sensaciones, sino los personajes poco definidos y algunos poco justificados e incomprensibles, la trama que se sostenía haciendo equilibrismo sobre un palillo a punto de quebrar y el modo de hilar la historia en sí, que despertaba en mí tanto interés como la publicación de un nuevo libro de Alfonso Ussía.

Nos encontramos con un Elijah Wood al que nos encantaría meter en la cama, pero no para acostarnos con él, sino para leerle un cuento y darle el beso de buenas noches que, no es que resulte incríblemente irresistible, sino que liga con las mujeres que se encuentra a su paso porque están necesitadas de afecto y, por qué no decirlo, un poco piradas. Incluso la escenita de Leonor Watling con mandil como única prenda de ropa no consigue que la película valga la pena a pesar de que haga salir los ojos de las órbitas a todo el público masculino; su personaje es totalmente inconsistente y tal y como está planteado se podría prescindir de él sin pensarlo dos veces. Ni siquiera el admirable John Hurt hace que la película merezca más la pena. No hay tensión, ni intriga, ni sorpresas exceptuando la desagradable escenita del colega hospitalizado que pretendía autopracticarse una lobotomía.

Lo malo de tener muchas ganas de ver una película es que pones tantas expectativas en ella que después vienen los grandes chascos. Con objetividad, si tuviera que calificar la película, utilizaría esa frase que por desgracia tanto leemos en las críticas cinematográficas: Allá usted.

El LETEO, de Las Flores del Mal

Esta noche he querido comprobar la temperatura de sus aguas metiendo un talón. Intenté observar su transparencia entre mis manos hasta mojarme las rodillas, pero tropecé con una piedra que había en el fondo y la arena enturbió todo lo que podía ver...
Disfruto cada verso, cada palabra de Baudelaire, y no desde una colina, sino desde las entrañas mismas de la tierra que retuercen en mí sentimientos pasados, presentes y probablemente futuros, pero la disfruto mucho más al notar cómo crecen las alas que llevo escondidas en mi espalda y que parten de mi espina dorsal empujándome a vivir intensamente, sin prejuicios, sin miedos, haciéndome sentir libre.

" Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
tigre adorado, monstruo de aire indolente;
quiero enterrar mis temblorosos dedos
en la espesura de tu abundosa crin;

sepultar mi cabeza dolorida
en tu falda colmada de perfume y respirar,
como una ajada flor,
el relente de mi amor extinguido.

¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!
En un sueño, como la muerte, dulce,
estamparé mis besos sin descanso
por tu cuerpo pulido como el cobre.

Para ahogar mis sollozos apagados,
sólo preciso tu profundo lecho;
el poderoso olvido habita entre tus labios
y fluye de tus besos el Leteo.

Mi destino, desde ahora mi delicia,
como un predestinado seguiré;
condenado inocente, mártir dócil
cuyo fervor se acrece en el suplicio.

Para ahogar mi rencor,
apuraré el nepentes y la cicuta amada,
del pezón delicioso que corona este seno
el cual nunca contuvo un corazón."

PERSÉPOLIS, realista y conmovedora

El domingo, después de una jornada larga de cama (qué se le va a hacer, no me apetecía levantarme y un día de vagueo no va a repercutir en que el resto de la humanidad siga su curso) me decidí a ver una película que tenía pendiente. Después de ver el reportaje sobra la misma en Días de cine y leer un par de muy buenas críticas ya me había hecho a la idea de que iba a ser, como se suele decir, una apuesta segura, es decir, que no me iba a arrepentir de haberla visto, pero lo que no imaginaba era la historia tan increíblemente emotiva, tierna y cruda con la que me iba a encontrar.

Esta película, basada en la autobiografía en formato cómic de la iraní Marjane Satrapi, habla sobre la vida dentro de un régimen fundamentalista islámico desde los ojos de una niña extremadamente imaginativa con una curiosidad intelectual y unas inquietudes sociales fuera de lo común que, pese a todo, tiene la suerte de pertenecer a una familia de clase alta que la educa en unos valores occidentales y progresistas.
La historia nos cuenta la niñez, adolescencia y madurez de Marjane: su perspectiva política acerca del gobierno del Sha, sus conversaciones con Dios, sus aspiraciones de ser profeta, su vivencia de la guerra, su acercamiento a la música europea y estadounidense de los 80 (desde Michael Jackson hasta Iron Maiden) como espacio de libertad personal y las consecuencias que le acarrea y su descubrimiento de las relaciones personales y el sexo en un ambiente hippie vienés, así como su duro regreso y posterior inicio de estudios de arte en Teherán, incluyendo como es lógico sus decepciones, sus equivocaciones y sus rectificaciones. Y lo más importante, nos pone en contacto con una sociedad totalmente desconocida que juzgamos en exceso la mayoría de las veces sin conocimiento de causa.

Pero no desentraño más. Sólo decir que la recomiendo fervientemente y que os dejo los trailers (el original y el español, para que no os quejéis, aunque personalmente prefiero el primero) para que vayáis abriendo boca...


El original...

... y el español

El SUEÑO de una NOCHE de VERANO, de Concha Busto Producción y Distribución

Y va otra de Shakespeare, pero fuera del Ciclo lucense del que hablé ayer.

El 19 de Enero, en uno de mis viajes a Ourense, decidí ir a ver este montaje que cuenta con un tal Tamzin Townsend en la dirección y con el componente de Ketama Antonio Carmona como director musical.
El Auditorio, lleno de gente. Un lío para entender la numeración de las butacas que condujo a más de 5 minutos de reloj de búsqueda de asientos y, por fin, comienzo del espectáculo. Y menudo inicio... media docena de actores y actrices ante un telón cerrado sin acciones corporales de ningún tipo, observando al personaje de turno al que le tocase hablar. Me remuevo respirando profundamente... Braceo sin parar de los susodichos/as que continuaría durante casi todo el espectáculo... Ufff... Pero se abre el telón y empiezo a ver movimiento. Menos mal.
Un Robin (Puck) con más pintas de piratilla pordiosero que de duende (que es lo que es, vaya) empieza a cantar. Poco más tarde aparece una de las supuestas hadas (por el cartel nos imaginábamos, al menos, más de una) con una malla de todo menos favorecedora que no se mueve como tal. En fins... Una Titania que no era mala (porque como Hipólita no valía un duro), cantaba magníficamente, pero que prendía al hablar, un Oberón cachirulo que cantaba maravillosamente y tampoco era nada malo, unos Demetrio y Lisandro buenos (pero poco explotados) y unas Hermia y Helena bastante decentes.
Menos mal que entre los pescadores estaba José Luis Torrijo, que es un actorazo, y también hay que mencionar el despiporre de Chiqui Maya interpretando a Tisbe con una peluca rubia, un vestido blanco, sus pelazos en el sobaco y su descojonante aire "agitanao perdío".
Con respecto a la escenografía, había una especie de barco encallado en una supuesta playa al que la mayoría de los actores y actrices que se subían lo hacían con miedo, y lo peor de todo es que se notaba. Las acrobacias... en fin... si se les puede llamar así...
En resumen, poco trabajo de los cuerpos a pesar de que se veía una buena materia prima y unas interpretaciones que, desde mi punto de vista, habría que pulir. Sobre todo, grandes fallos de dirección de actores/ actrices. Con respecto a las canciones, las que no me reproducían al Carmona en pleno auge me parecían hechas para un musical de Disney de éstos que tanto éxito tienen en Madrid entre el público infantil.

El caso es que a pesar de todo pasé un buen rato, pero lo que sí que tengo claro es que no valía los 15 € que pagué por la entrada.

las hadas inexistentes

DOS CABALLEROS de VERONA, de UR Teatro

El pasado martes, 22 de Enero, dio comienzo el Festival de Teatro Clásico en el Auditorio Gustavo Freire de Lugo de la mano de Cyrano de Bergerac por Concha Busto Producción y Distribución bajo la dirección de John Strasberg. Desgraciadamente, no puedo comentar nada acerca de ella porque me la perdí; es lo que tienen otra serie de compromisos aunque también sean teatrales...

Sin embargo, ayer no me resistí y me lancé a ver la en el título citada adaptación de la comedia de Shakespeare. Y disfruté cual oso hambriento de dulce con un panal rebosante de fresca miel entre las zarpas. Sergio Otegui (en cuanto entró lo identifiqué inmediatamente con alguna serie televisiva, aunque sigo sin saber cuál) estaba muy bien en el papel de Proteo, con un dominio total sobre el texto, que dejaba caer de sus labios sin el mínimo esfuerzo. Por otra parte, la interpretación de José Tomé fue magnífica, especialmente como Lanza (es necesario hacer referencia a la más que sorprendente entrada con el Labrador Retriever cuando todos esperábamos una mera fotografía; muy bueno el cánido también, se nota que bebe del ambiente que le rodea).
Lo cierto es que el resto de actores y actrices estaban fantásticos exceptuando a una Silvia que, entre tanta lucidez, se quedaba en mi opinión, muy escasa.
Me gustaron mucho escenografía (ese espejo que me recordó tanto al Macbeth de Sarabela...) , luces y vestuario (muy bien escogido), en concreto los cambios a Milán con ese cierto intento de acercamiento a la siempre bien recibida estética años 20, donde las coreografías y las canciones eran más que agradecidas.
En general, muy buena impresión. PERO... el final... Sí, he de decirlo: el final me supo a poco; se me quedó corto con todo lo que acababa de ver antes.
Pero bueno, y en resumen: la Pimenta es un hacha. Ganas de ver más cosas de UR Teatro.

Hoy tampoco voy. Una serie de circunstancias que no me apetece enumerar aquí sumadas a mi cansancio me lo impiden y... ¡mierda!... lo acabo de mirar y tocaba Romances del Cid con la Compañía de Teatro Clásico. Jooo...

PESSOA, Guardador de Rebaños

Este verano hice un viaje inolvidable a Lisboa. Fue allí donde soplé las velas de mi vigésimo cuarto cumpleaños sobre una mousse de chocolate que las hacía resbalar y donde recibí mi primer regalo: las Poesías Completas de Alberto Caeiro. Por supuesto, hice una parada en "A Brasileira" para tomarme un delicioso café y hasta tuve una "cálida" despedida nocturna del poeta de camino hacia el hotel.

Mentiría si dijese que no lo había descubierto ya. Pero no lo había buceado como es debido...

XXI
Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir- lhe um paladar,
E se a terra fosse uma coisa para trincar
Seria mais feliz um momento...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede- se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem nâo estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser- se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar- se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
E que se assim é, é porque é assim.

ÁNGEL GONZÁLEZ: íntimo, puro y transparente

El pasado sábado, 12 de Enero, falleció en Madrid un compañero de mi muy admirado y siempre presente don Jaime Gil de Biedma: el asturiano Ángel González. Integrante de la llamada Generación del 50 (junto a otros tan respetables y dignos de nombrar como Gamoneda, José Agustín Goytisolo, José Ángel Valente...), sufridor de las desgracias de la Guerra Civil, exiliado, maestro, licenciado en Derecho, miembro de la Real Academia de la Lengua desde 1996 pero, sobre todo, POETA.
Como mínimo, una lágrima; a partir de ahí, muchas noches de leerlo sobre el colchón, como a mí me gusta. Otro que, al igual que Miguel Hernández escribió en su día, se va, se va, se va pero se queda, o al menos sí en mí.

Me basta así

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a tí; lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
- de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando - luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)